Manuskript:
Ich bin heute dein Audioguide. Jeder bekommt einen
geselligen Stehplatz, eigene Inhalte zum Aushalten
und Logoutknöpfe zum Abschalten. Der Hochzeitsantrag
liegt im Dateianhang, der Abschussbefehl
im Atombomber PC. Wir pressen die Festplatten für
die Abstürze und brennen eine Party CD.
Dein Harz-4-VZ-Profi l ist abgefahren wie
bei Autoreifen. Man muss die Chancen
ergreifen aber darf sich nichts leisten.

Manuskript & Nimrod:
Ich mische Gefühle in meine Profi le. Im Online-Outdoor-
Store kaufe ich Campingstühle und klicke von
Erfahrungswiese zu Erfahrungswiese. Das sieht alles so
echt aus, doch fühlt sich nicht an. Perwoll für die Augen,
Perlweiss für den Verstand. Verschiebe das Leben
in den Ordner für Spams. Das Risiko fährt mit der Mitfahrzentrale,
statt ein einziges mal zu trampen. Mein
Hotspot ist ein No-Go. Meine Must-Haves stehen auf
dem To-Do-Zettel. Ich schicke dir eine Wortdatei. Aber
die Lieebe ist falsch geschrieben und die Nähe wird als
grammatikalischer Fehler angezeigt. Die Autokorrektur
rettet die Beziehung aber die Trennungszeichen übersehen
wir immer so leicht. Es ist Zeit für einen Neustart.
Einen Neustart, es ist Zeit. Es ist Zeit für einen Neustart.
Einen Neustart, es ist Zeit.

Manuskript:
Lass uns am kalten Buff et ein wenig reden. An der Bowle
lass ich dich stehen mit den ausgegangenen Themen
von A wie Altersvorsorge bis Z wie Zukunftsängste vs.
Vergangenheitsliebe contra Gegenwartskunst minus
die Bilderrahmen verbrauchen Strom und mein Handy
hat Liebesbrief-SMS-Vorlagen für billige Nutten aus
Saarbrücken. Ein lustiger Zufall, denn ich stehe auch
auf schnellen Sex zu souligen Hip Hop Beats und DJ
Cuts und reime jetzt: Frühstücken. Und bin erleichtert,
dass nach dem Händedrücken das
Gespräch gleich vorbei ist. Ok super
also dann äh wir telefonieren dann mal
oder kann es sein dass du morgen online
bist ja ja bestimmt ansonsten bekommst
du einen fick hab ich das jetzt
wirklich gesagt oder nur getippt?

Nimrod:
Das Neon lichtet sich, es schneidet in meinen Hals. Ich
fühle das Kalte. Komm mit mir auf die Kopfhörerparty
und wir fl irten dort per Skype und pinkeln danach
von der Brücke, wenn wir uns treff en bei Second-Live.
Entzündete Sehnenscheiden klicken sich ins Reich
der Schmerzen. Ein zerrissener Pizzakarton ist die
Metapher für mein Herz. Fettbefl eckte Empfängnis
zwischen irgendwelchen gegoogelten Werten. Meine
Türen sind aus Stahl, den ich mir denke. Menschen, die
dein Leben wählten, kauften CDs von diesen Bands.
Der Einkaufswagen voller Respekt in der Bückzone deiner
Existenz. Als wäre YouTube die Party nicht die Party.
Früher schickte man aus Malle noch Postkarten, heute
Videoclips. Ich füge dich als Freund hinzu, um nicht mit
dir sprechen zu müssen. Schicke dir ein lachendes Gesicht
:-) Nur eigentlich geht es mir beschissen :-( Eben
war mein Kopf schneller als meine Finger beim Tippen.
Ich drück auf einen Knopf für Wissen, auf den nächsten,
um zu Wixen. Mein blogpoliertes Ego lässt sich für fünf
Minuten Ruhm fisten. Da nisten die Viren, die Bazillen,
die Erreger still in meinem Datenmüll und warten dort
auf einen meiner Fehler. Ich nehm ein virtuelles Canapé
zu meinem virtuellen Chardonnay und drücke dir
virtuell die Hand, statt einmal mit dir zu reden.
Ich kann das Klo putzen auf meiner Wii und kack auf
deiner Party auf die Brille und die Langspielplatte läuft
per Stream. Wir besitzen nichts, noch nicht mal die
Stille in diesem Lied. Ich will Easy-Listening-Kanäle
und will dancen, aber allein. Ich will nicht wirklich mit
dir sprechen, ich will dir nur sagen: ich bin der Geilste.
Halte mich fest, obwohl du weißt, da ist kein Halt und
nichts zu greifen hinter dem Facebook-Lift-Lächeln
und dem @-Zeichen, den @-Leichen…