Manuskript:
Es gibt Spielplätze, Einkaufsmeilen und Rathäuser. Es
gibt Leute, die nur spielen, einkaufen und reden. Es
gibt Baustellen, aus denen niemals ein Haus wird und
es gibt Leute, die in diesem Haus leben.

Blank:
Ich wohne in der Leere, kein Grund sie vollzustopfen,
ich will nichts geschafft haben, ohne davor gescheitert
zu sein. Die schlimmsten Albträume sind süße Träume,
die wahr geworden sind und der Spiegel hat immer gelogen.
Die gute Prophezeiung wurde nicht wahr, weil
wir Angst hatten, sie wahr zu machen, deswegen will
ich jetzt auch nicht Händchen halten.

Manuskript:
Ich hab kein Händchen für die gähnende Leere und
zeig allen meine hohlen Zähne. Leere Worte werden
gerne vollgestopft wie Weihnachtsgänse. So entsteht
ein geflügeltes Wort ohne Hand und Fuß am Ende. Ich
bügel die Falten aus meinen Händen, um die sichere
Zukunft abzuwenden. Ein Dach über dem Kopf, aber
keine Wände.

Blank:
Aber ich kann trotzdem nicht rausgucken. Das Dach
liegt auf meinen Armen und ich frag mich, wer es halten
könnte, falls ich beide Hände brauche, um mich umzubringen.

Manuskript
Ich habe auch keine Hand frei, um davon etwas zu
halten. Ich habe nur den Mut, um zu springen. Doch
ich stehe mit beiden Beinen im Leben und mein Leben
ist ein Sumpf. Ich versinke in den Pflichten meiner Vernunft.
Alles andere wäre absurd oder brotlose Kunst.

Blank:
Mein Leben ist ein Sumpf und da unten Atlantis, deswegen
brauch ich keinen Rettungsring, sei jetzt still.
Der Himmel kommt uns gefährlich nah und das erste,
was uns verlassen wird, sind unsere Lieder.

Manuskript:
Es sind die Lieder der versunkenen Stadt, die über
Lieblosigkeit jammern. Um eine Nahtoderfahrung reicher
und das Fernweh in den Herzkammern, ritze ich
die gezählten Tage mit dem Fingernagel in die Steinmauern:
Ich war hier und grüße alle, die das lesen. PS:
Die Gitterstäbe sind aus Zucker und lassen sich super
widerlegen. Doch die Straßen sind glatt und es ist nicht
genug Salz in meinen Tränen, nicht genug Blut in meinen
Gefäßen, nicht genug Bumms in meinen Schlägen.
Nur in den Fingerspitzen ist noch ein bisschen Kraft für
die Gitarre. Ich sitze in der Kälte und zupfe die letzte
Saite und lächle für die Todesstarre. Es wiederholt sich
alles. Es wiederholt sich alles

Blank:
Aber wenn dann endlich der Abspann der Welt kommt,
will ich derjenige sein, der am Leben gelassen
wird, um die Geschichte Delphinen
zu erzählen. Ich werde allein sein
ohne die ganzen Könige des Nichts.
Und ich werd mir deswegen selber
Versprechen geben und brechen.
Meine Heimat ist meine Kindheit.

Manuskript:
Wenn die Welt dann doch mal untergeht, will ich wenigstens
die Outtakes sehen. Es sind sicher genug Szenen
für das echte Leben zu lustig gewesen. Momente,
in denen sich Könige blamieren, als hätten sie keine
Kleider. Momente, in denen seltene Tiere versuchen zu
reden, aber scheitern. Es gibt keine Eltern, die streiten
und keinen Horizont zu erweitern. Nach mir die Sintflut
und nach dir die Wüste, hört sich doch geil an. Aber das
ist noch lange kein Grund zum Feiern. Mach die Bücher
zu Konfetti und spiel die alte Leier!

Blank:
Keiner muss mehr lesen, keiner muss mehr denken.
Halbherzig ironisch warten wir nur auf die erste Leiche,
die auf unserem klarsten Wasser schwimmt, sodass wir
uns danach umstellen. Von Fröhlichkeitspillen auf Gasmasken,
von Pornoheften auf Dosenessen. Wir werden
nur verwundbar sein, denn wir werden nur das geben
können, was wir nicht haben, was wir vermissen: Den
leeren Raum, in dem wir leben.